(Septimebre de 2023)

Me dijeron: un día la cabeza te va a explotar. La cabeza te va a explotar . Visto desde fuera, parecía que en esas seis palabras cabía todo lo que yo tenía dentro. Una bomba de relojería. Un cóctel molotov. Un terrorista… Surgían palabras, pero con ellas sólo encontré más preguntas que respuestas. Por aquel entonces me sentía pequeño, como el osito de peluche que todos tuvimos alguna vez. Tenía miedo. Hacía intentos para seguir adelante. Pero como un niño inocente, seguía haciendo las cosas que me hacían mal.

¡Bum! Yo, mi propio verdugo.  ¡Bum! Yo, un autoterrorista.

Un día pasó otra cosa: fui a terapia. Eso significa que tracé otro camino. Deshice, rehice, ajusté... Aprendí: la cabeza no me explotó.

(2017 - 2018)

Tuve que vencer al miedo, que era una suerte de bicho horrible que me hacía sentir poca cosa. El miedo era verde, con garras y echaba fuego por la boca. Tanto malestar me generaba que me encontraba arrinconado, perdido. En terapia algo hizo clic en mí y entendí que podía mirar al bicho con otra perspectiva, pude entonces acercarme a él, plantarle cara, perderle el miedo hasta conseguir que nos hiciéramos amigos. Me gusta moldear materiales para darles forma y que dejen de ser nada para que se conviertan en algo. Y quise representar lo que aprendí con Marta sobre mi miedo. Me salió este dragón adorable, porque eso que parece horrible puede volverse un aliado poderoso.

(Julio de 2022)

En un rincón remoto del universo se gestó una gran tormenta. Un desafío inesperado que convirtió en una única masa la oscuridad y el caos. Después de un tiempo y de mucho moverse, vagando de un lado a otro, la masa se transformó en luz y agua. Vino el oxígeno. Brotó la hierba.

Algo similar ocurrió dentro de Catalina. Había vacío, un propio universo. Se amasaron a la vez miedos, conflictos e incertidumbres… Una lucha interna se desató y un año después su conclusión es que la tormenta más feroz puede ser el inicio de la transformación más vital. Lo pintó así y lo llamó, La tormenta perfecta.

(Junio de 2020)

Crear un ambiente que nos acerque. Que el espacio terapéutico no tenga barreras y facilite la conversación. Que estar aquí sea natural y cómodo. Que el azul nos reconforte porque para eso es el color del cielo y del mar. Con estas premisas me puse manos a la obra para intervenir los sillones de la consulta de Marta, mi terapeuta. Una manera de fusionar mi pasión por restaurar y recuperar muebles y mis sesiones con Marta. Ambas cosas me hacen muchísimo bien. 

(Mayo de 2023)

El viaje hacia el autocuidado es una ruta en la que siempre hay mucho rojo: una alarma, un stop, la sangre que fluye, el amor... Una ruta con un eje rojo que en realidad es un cruce de caminos de más colores, como una arteria y sus venas. Quise contarle a Marta y a más personas lo que he vivido en mi viaje en terapia, intentando plasmar lo que he ido aprendiendo y resumir, de alguna manera, lo que he sentido. Y he pintado esto. Ojalá todos pudiésemos animarnos a hacer este viaje.

(Octubre de 2023)

Mi hijo dibuja mucho. Como lo hacen la mayoría de los niños. Unos más que otros, quizás. Y gracias a este par de dibujos de mi hijo comprendí que, a veces, nuestro corazón es una caja negra. Encerramos en ella nuestras emociones con un sistema de seguridad sofisticado, para que nadie acceda, ni siquiera nosotros mismos. Un día mi hijo, que es muy pequeño todavía, descifró el código, y sin yo explicarle nada lo entendió todo: Pintó estos dos dibujos para Marta, mi terapeuta. Antes, él me veía con una caja negra en el pecho que después se ha transformado en arcoiris. Me dijo: "Mamá te quiero mucho, tienes el corazón más limpio, lo estás haciendo muy bien". Y sí, estos dibujos son un retrato mío: soy yo, antes y después.